Gris el cielo, más oscuro, más incierto. Silencio de los que descansan. Llueve. Una pausa. Por unas horas o infinita. Solo el texto, solo este momento.
Entonces, a lo lejos, aparece una luz. Artificial. Inalcanzable, parece. Como la esperanza. Como la concreción de los proyectos. Como tener para comer todos los días. Como llegar a fin de mes.
Busco el sol. ¿Quién sabe dónde está? ¿Será que siempre ilumina a todos por igual? Pero a quienes beneficia más. Los de abajo. Los proletarios. Los sin nada. Ellos también sienten.
Inundada el alma de lágrimas. Dolor en los huesos. Humedades, enfermedades. Incierta la fila, como de clérigos. Rezan. ¿Quién sabe qué oración? Tal vez pagana.
El corazón late pausado, frenado. ¿Habrá al menos esperanzas? ¿Saldrán a buscarlas mañana? Si es que mientras, llueve.
Gris el cielo, más oscuro, más incierto. Silencio de los que descansan. Una pausa. Por unas horas. Solo el texto, solo este momento.