La vida del que escribe…

La sangre fluye como un río por las venas, un recorrido de oraciones donde algunos párrafos mueren en el intento. La voz se silencio y las manos buscan la libertad necesaria para la expresión, una que a veces rima y otras, difiere. Quien busca el teclado no habla, o si lo hace, es para sus adentros; un espacio interior donde el alma vive, llora, sufre o se entretiene, dando paso a la alegría que va y viene.

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Horno de ladrillos»Memorias del pisadero»

Y fue una foto la que me trajo el recuerdo. Uno solo o varios pero de esos que no borra el tiempo. Ahora que veo y me veo siendo «un pebete»  parado 2 de la tarde en verano frente al pisadero, horno de González, tamariscos como cerrando el perímetro, lagartijas, yuyos y barro, la esperanza en la alpargata bigotuda, pisoteada, olvidada hace más calor, agua en una botella húmeda revestida con arpillera. 

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