Gris el cielo. Más oscuro. Más incierto. Silencio de los que descansan. Llueve. Una pausa. Por unas horas o infinita. Solo el texto. Solo este momento. Entonces aparece a lo lejos una luz. Artificial. Inalcanzable parece. Como la esperanza. Cómo la concreción de los proyectos. Cómo tener todos los días para comer. Cómo llegar a fin de mes. Busco el sol. Quién sabe dónde está. ¿Será que siempre está e Ilumina a todos por igual? Pero a quienes beneficia más. Los de abajo. Los proletarios. Los sin nada también sienten. Inundada el alma. Lagrimas. Dolor en los huesos. Humedades. Enfermedades. Incierta fila. Como de clérigos. Rezan. Quien sabe que oración. Tal vez pagana. Late el corazón como pausado. Frenado. Habrá al menos esperanzas. ¿Saldrán a buscarlas mañana? Si es que mientras. Llueve. Gris el cielo. Más oscuro. Más incierto. Silencio de los que descansan. Una pausa. Por unas horas. Solo el texto. Solo este momento…